Covarde
A escorria se faz presente em cada face da vida, o medo de
viver, o medo de morrer.
Medo, medo, medo do ser, medo de minha realidade, medo de
minha verdadeira covarde face.
Temo pelo meu egoísmo e egocentrismo, um agoniante medo de
ser esquecido, o desejo da eternidade.
Medo do fogo do inferno e medo do céu ser teimoso, no fim é
somente medo de estar errado.
Medo de não ter certeza do depois e medo de não gostar
quando a tiver.
Medo da mentira e assim também da verdade, temo perceber
que sou apenas covarde.
Medo de passar a vida sem qualquer importância e de se
tornar importante ao ponto de não querer morrer.
O que mais seria senão medo que estar errado? O que mais
seria do que medo de não ter fé ou então de ser inútil ter uma?
Morrer por uma mentira ou viver com uma certeza? A fé o que
de fato ela é? Eu tenho fé? Oras que pergunta idiota, claro que tenho. Um
covarde com fé e medo, um egoísta com medo e fé.
Qual será meu papel na história? Eu tenho um papel?
Quem sou? O que sou? Sou DNA? Sou alma? Sou carne? Sou
espírito? Sou uma massa pensante? O que sou?
Eu existo? Isso é um sonho?
Eu sou a fase de orgulho covarde, eu sou ninguém, eu sou
alguém, eu sou um nada ao vento sem semente. Eu sozinho sou insignificante.
~Lady
